Mais quantos?

Os assassinos foram descobertos.
O Estado não pôde acobertar.
A tecnologia registrou o banal, o diário.

A população se revolta.

Gritos e mais gritos.
Paus, pedras, clamor por justiça.

O Estado se incomoda.
Quer o silêncio, te quer passivo, calado, ignorante, burro.
Cúmplice.

Não encontra.

A saliva não desce.
O choro não volta.
Ódio, raiva, revolta.

Bomba de gás,
spray de pimenta,
cachorro, cavalaria... ninguém mais guenta.

Estirado no chão, sem chance
O preto morreu, menor
"É pra matar! sem dó!"

"Vagabundo tem que morrer!"
Tem que morrer?
Vagabundo?

Então um estalo: pá-pum!
A pólvora esquenta o frio
do corpo que jaz vazio

Quantos morreram assim?
Quantos morrerão, sem fim?
Em cada morte, vai um tanto de mim...